En knackning på mitt fönster skrämde mig.
En äldre man stod utanför, iklädd en sliten kappa och spruckna stövlar; hans gråa skägg svajade i vinden. Han såg ut som någon som vägen hade gjort anspråk på och aldrig släppt.
Jag vevade ner rutan lite.
“Är du okej?” frågade han.
“Nej”, sa jag.
Han tittade mot baksidan av min bil. “Har du ett reservdäck?”
“Ja.”
“Öppna bagageutrymmet.”
Han bytte däck utan att ställa några ytterligare frågor. Snabbt. Lugnt. Självsäkert. Som om han hade gjort det otaliga gånger.
Jag stod bredvid med armarna korsade över bröstet och tittade på hans händer arbeta.
När han var klar torkade han handflatorna med en trasa och tittade på mig med de sorgligaste ögon jag någonsin sett.
Sedan sa han, mycket försiktigt: “Ta hand om dig, Margaret.”
Allt inom mig stannade.
Jag hade inte sagt mitt namn.
“Vad sa du?”
Men han var redan på väg därifrån.
“Vänta.”
Han tittade på mig en gång, som om han hade fler ord fångade inuti, sedan vände han sig om och gick mot träden.
Jag satte mig tillbaka in i bilen, darrande.
Det var då jag lade märke till Polaroid-fotot på passagerarsätet.
En liten pojke i en röd tröja. Hans hår faller ner över ögonen. En framtand är sned.
Daniel.
Ett foto jag aldrig sett förut.
En adress var skriven på den vita kanten, och under den, med skakig handstil, stod mitt namn.
Jag ringde den gamle sheriffen. Han som hade hanterat Daniels fall. Han hade blivit borgmästare medan jag fortfarande letade efter min son.
I samma ögonblick som han såg Polaroid-fotot på min telefon blev han blek i ansiktet.
“Var fick du tag i det?” frågade hon.
“Känner du till den här adressen?”
“Margaret, lyssna noga på mig. Gå inte dit.”
“Varför?”
Hon bet ihop käkarna. ”För om jag inte misstar mig så tillhör det stället Roys systerdotter.”
Namnet betydde ingenting för mig.
Fortsättning på nästa sida:
